el campesino ruso

Una de las tantas cosas que le agradezco al Colegio -léase Nacional Buenos Aires- son aquellos sábados de "extensión cultural" a mediados de los ochenta.

Ahí estaban las pibas más lindas y más piolas en los talleres de teatro y de mimo, ahí estaban los futuros cineastas y poetas, ahí estaba la bohemia de tabaco adolescente cuando llegaba la tardecita.

Ahí estaba también, pero por la mañana, el curso de ajedrez dictado por el gran maestro argentino Oscar Panno.

Debo aclarar que mi ajedrez nunca llegó a mucho, pero algunas de aquellas lecciones pegaron fuerte:

-"LLora el humilde campesino ruso cuando se le muere el burro. No sólo llora por lo que costaba el burro sino por toda la alfalfa que el burro ha comido en su vida".

Con esta imagen el maestro quería explicar la inconveniencia de no desarrrollar el juego de modo armónico a expensas de utilizar demasiado una sola pieza. Es simple, si por más éxito que haya tenido esa pieza luego es tomada, se van con ella todos los movimientos utilizados y quedamos mal parados por no haber "sacado" el resto.

Es que cuando se mueve una pieza no se mueve otra. Más que simple.

Hoy que tengo que tomar decisiones importantes en la vida, como dejar algún trabajo antes de reventar como un sapo, la imagen del campesino ruso vuelve a mi mente.

No sólo me da pena abandonar una determinada tarea o determinado lugar por lo que ello representa para mi (económicamente, académicamente, emocionalmente, etc...) sino que, mucho peor, pongo en la balanza también lo que aquella actividad me quitó. Lo que no hice por hacer aquello.

Y me dirán muchos: "-pamplinas, en la vida no se gana o se pierde, no hay sentido", o algunos otros más conciliadores: "todo es experiencia" o "nunca es tarde".

Yo sigo, grave y torpemente, al viejo Gandalf con aquello de la importancia de saber qué hacer con el tiempo que se nos ha dado.
Y sigo dudando a cada paso.